Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.