Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.