Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.