Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.