Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?