Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.