Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.