Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.