Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.
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En lo más alto me ponen para que el viento me dé, soy guía para los hombres y siempre estoy de pié.
Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.
Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.
Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.
No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.
Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.
Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.
Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.
