Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.