Del techo al suelo,
cortada y fina,
tela con vuelo.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?