Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.