Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?