Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.
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Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.
Fui y no soy, no soy y fui, mañana seré y hablan siempre de mí.
Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.
Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?
Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.
Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.
¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.
Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.
Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?
Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.
