Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.
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Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.
Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.
Corre más que un ciclista, nunca da marcha atrás, si lo pierdes de vista, ¡cómo envejecerás!
Doce son los hermanitos, uno es el benjamín, siete son los mayorcitos y los cuatro restantes los más pequeñitos.
¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.
Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.
Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?
¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?
Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.
Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?
