Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.
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Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?
Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.
Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro nidos; cada nido, siete pájaros: cada cual con su apellido.
Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.
Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.
De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?
Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.
Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.
Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.
Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.
