Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.

Brazos tengo desiguales y a mi ritmo se mueven los mortales.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.