Dos hermanos sonrosados,
juntos en silencio están,
pero siempre necesitan
separarse para hablar.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.