Dos hermanos sonrosados,
juntos en silencio están,
pero siempre necesitan
separarse para hablar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Parecen persianas, que suben y bajan.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.