Dos hermanos sonrosados,
juntos en silencio están,
pero siempre necesitan
separarse para hablar.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.