Dos hermanos sonrosados,
juntos en silencio están,
pero siempre necesitan
separarse para hablar.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.