Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dos fuentes muy cristalinas están en medio de un llano y cuando las fuentes manan no está muy contento el amo.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.