Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.