Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Parecen persianas, que suben y bajan.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.