Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.