Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.