Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.