Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.