Dos niñas van a la par,
y no se pueden mirar.

Oscuro fue mi nacimiento, y de blanco me vestí. Pocas personas me quieren, mas tienen respeto por mi. ¿Qué es?

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.