Dos niños en un andén,
por más que se acerquen,
no se ven.
¿Qué es?.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.