Dos niños en un andén,
por más que se acerquen,
no se ven.
¿Qué es?.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.