Dos niños en un andén,
por más que se acerquen,
no se ven.
¿Qué es?.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

¿Cuál es la mitad de uno?

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?