Dos niños en un andén,
por más que se acerquen,
no se ven.
¿Qué es?.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dos fuentes muy cristalinas están en medio de un llano y cuando las fuentes manan no está muy contento el amo.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.