Dos niños en un andén,
por más que se acerquen,
no se ven.
¿Qué es?.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.