En las manos de las damas
casi siempre estoy metido,
unas veces desplegado
otras veces recogido.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?