En las manos de las damas
casi siempre estoy metido,
unas veces desplegado
otras veces recogido.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.