En las manos de las damas
casi siempre estoy metido,
unas veces desplegado
otras veces recogido.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.