Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.