Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.
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Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
