Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.