Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.