Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.
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De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
