Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.
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De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
