Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.