Entre mis hojas se esconden
hadas, princesas y duendes.
Cuando me lees de noche,
sin darte cuenta te duermes.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.