Entre mis hojas se esconden
hadas, princesas y duendes.
Cuando me lees de noche,
sin darte cuenta te duermes.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.