Entre mis hojas se esconden
hadas, princesas y duendes.
Cuando me lees de noche,
sin darte cuenta te duermes.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.