Era un sol en miniatura
y en el árbol la encontré.
Cuando sin piel la dejé,
me fascinó su frescura.
¿Qué es?
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Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
La mujer del quesero, ¿qué será?
Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tienes que estrujarlo bien.
La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
Con el dinero lo compro, con los dedos lo deslío, por la cara me lo como.
Y la casa del quesero, ¿qué sería?
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
¿Qué se corta sin tijeras y aunque a veces sube y sube nunca usa la escalera?
De leche me hacen, de ovejas y cabras que pacen.
En la mejor ocasión, al lado del mazapán y a la espera del champán.
