Es un campo colorado
con los surcos muy derechos;
muy en alto está situado
e inclinado de dos lados.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.