Es venta y no se vende,
es Ana, pero no es gente.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.