¡Escapa, escapa!
que esto que te digo,
aunque no te obligo,
te abriga y te tapa.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.