Guardada en estrecha cárcel
por soldados de marfil,
está una roja culebra,
que es la madre del mentir.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.