Guardada en estrecha cárcel
por soldados de marfil,
está una roja culebra,
que es la madre del mentir.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.