Guardada en estrecha cárcel
por soldados de marfil,
está una roja culebra,
que es la madre del mentir.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Dos fuentes muy cristalinas están en medio de un llano y cuando las fuentes manan no está muy contento el amo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.