Juntos, en ovillo,
duermen los mellizos;
cuando se separan,
estirados andan.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».