Juntos, en ovillo,
duermen los mellizos;
cuando se separan,
estirados andan.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.