Juntos, en ovillo,
duermen los mellizos;
cuando se separan,
estirados andan.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.