Juntos, en ovillo,
duermen los mellizos;
cuando se separan,
estirados andan.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.