Juntos, en ovillo,
duermen los mellizos;
cuando se separan,
estirados andan.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.