Juntos, en ovillo,
duermen los mellizos;
cuando se separan,
estirados andan.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.