Lo usa el tendero
para comer,
lo lleva entero
si sabes leer.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Los tejados protejo y buenas canales dejo.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.