Lo usa el tendero
para comer,
lo lleva entero
si sabes leer.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?