Me hallo en los escritorios
y en las casas comerciales,
todos me miran quien soy
para ver lo que contengo.
Mis días están contados
y el día que voy a morir
ya se sabe de antemano.

Fui y no soy, no soy y fui, mañana seré y hablan siempre de mí.

Corre más que un ciclista, nunca da marcha atrás, si lo pierdes de vista, ¡cómo envejecerás!

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

¿Qué cosa, qué cosa es? que vuela sin tener alas, y corre sin tener pies.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.