Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.