Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.