Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.