Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.