Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.