Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería