Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.