Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.