Mi ser por un punto empieza,
por un punto ha de acabar,
el que mi nombre acierte
sólo dirá la mitad.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.