Nazco y muero sin cesar;
sigo no obstante existiendo,
y, sin salir de mi lecho,
me encuentro siempre corriendo.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

Van y llegan, se llevan lo que traen y lo que traen se llevan

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Como una peonza da vueltas al sol, gira que gira, sin tener motor.