Ni corre, ni vuela,
pero siempre te precede,
cuando vas o cuando llegas.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.