Ni corre, ni vuela,
pero siempre te precede,
cuando vas o cuando llegas.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.