No he de darte más razones,
sin mi perderías los pantalones.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.