No he de darte más razones,
sin mi perderías los pantalones.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería