No he de darte más razones,
sin mi perderías los pantalones.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.