No he de darte más razones,
sin mi perderías los pantalones.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.