No he de darte más razones,
sin mi perderías los pantalones.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.