No he de darte más razones,
sin mi perderías los pantalones.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.