Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.