Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.