Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.
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Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
