Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.