Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.