Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.