Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.