Pico sin tener enojos
y, sin nacer, soy de corte,
pero muchos, con arrojos,
los dedos, viendo mi porte,
me los meten por los ojos.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Vengo al mundo a trabajar, y tengo tan mala suerte, que todos me pinchan el culo, y yo no me puedo quejar.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Una cosa que no es cosa y lo es.

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Pica, picando, colita arrastrando.