Pisados, siempre en el suelo,
recibiendo malos tratos,
y sin señales de duelo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.