Podrás tocarlos,
podrás cortarlos,
pero nunca contarlos.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.