Podrás tocarlos,
podrás cortarlos,
pero nunca contarlos.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.