Podrás tocarlos,
podrás cortarlos,
pero nunca contarlos.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Parecen persianas, que suben y bajan.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida