Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?