Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.