Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.