Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.