Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.