Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.