Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.