Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?