Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.