Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.