Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.