Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.