Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.