Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.