Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.