Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.