Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.