Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.