Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.