Sin vacación en sus cursos,
al principio son pequeños,
suelen nacer en montañas
y morir de marineros.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.