Somos blancos, larguiruchos,
nos fríen en las verbenas,
y dorados, calentitos,
nos comen nenes y nenas.
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Yo soy el diminutivo de una fruta muy hermosa, tengo virtud provechosa, en el campo siempre vivo y mi cabeza es vistosa.
Y la casa del quesero, ¿qué sería?
De claro como el agua al rojo oscuro, salud y alegres fiestas os procuro.
Se hace con leche de vaca, de oveja y de cabra y sabe a beso. ¿Qué es eso?
Soy el jugo de la uva, de la copa el contenido, de la mesa el gran señor, de todos apetecido.
Con el dinero lo compro, con los dedos lo deslío, por la cara me lo como.
Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
La mujer del quesero, ¿qué será?
