Su forma es de pera,
aunque es de cristal
da luz sin espera
para cada cual.
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Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.
Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.
No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.
Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.
Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.
Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,
Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.
La cara que yo acaricio, dejo de seda al momento, porque ni un pelo se resiste a mi marcha, ¡buen invento!
De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.
