Tengo copa y no soy árbol,
tengo alas y no soy pájaro;
protejo del sol a mi amo,
en invierno y en verano.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.