Tengo copa y no soy árbol,
tengo alas y no soy pájaro;
protejo del sol a mi amo,
en invierno y en verano.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería