Tengo copa y no soy árbol,
tengo alas y no soy pájaro;
protejo del sol a mi amo,
en invierno y en verano.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

De pergaminos, o sedas, o papel hechos estamos; en verano gusto damos; las manos han de estar quedas, si es que nuestro oficio usamos.