Tiene agua y no es botijo,
está siempre en el jardín.
Cada vez que se enrosca,
aunque no espanta a una mosca
tiene pinta de reptil.
¿Qué será?

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.