Tiene agujas y no cose,
no se mueve, pero anda,
si le das cuerda funciona
y el paso del tiempo señala.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.