Tienen justo cinco dedos
como la mano;
se rellenan en invierno,
se vacían en verano.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.