Un convento bien cerrado,
sin campanas y sin torres
y muchas monjitas dentro,
preparan dulces de flores.

Es tan humilde y tan buena que hasta se deja pisar; para el almuerzo y la cena la vaca la va a tomar.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

¿Qué es, qué es, que te da en la cara y no lo ves?

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Millares de soldaditos van unidos a la guerra, todos arrojan lanzas que caen sobre la tierra.

Vuela en el aire, pace en la tierra, se posa en los árboles, anda en la mano, se deshace en el horno y se ahoga en el agua.

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Alto, alto, como un pino, pesa menos que un comino.