Una piel que es otra piel,
una mano que no es mano
y el frío se aguanta bien.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.