Una piel que es otra piel,
una mano que no es mano
y el frío se aguanta bien.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.