Una piel que es otra piel,
una mano que no es mano
y el frío se aguanta bien.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería