Una piel que es otra piel,
una mano que no es mano
y el frío se aguanta bien.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería