Van y llegan,
se llevan lo que traen
y lo que traen se llevan

¿Qué es, qué es, que te da en la cara y no lo ves?

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.

Como el algodón suelo en el aire flotar, a veces otorgo lluvia y otras, sólo humedad.

Rompe y no tiene manos, corre y no tiene pies, sopla y no tiene boca, ¿Qué te parece que es?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Son mis colores tan brillantes que el cielo alegro en un instante.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Lomos y cabeza tengo y aunque vestida no estoy, muy largas faldas mantengo.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.