Yo tengo calor y frío,
y no frío sin calor,
y sin ser ni mar ni río,
peces en mí he visto yo.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.