Yo tengo calor y frío,
y no frío sin calor,
y sin ser ni mar ni río,
peces en mí he visto yo.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.