Doce palomitas
en un palomar,
a la hora y a los cuartos
salen a volar.

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Corre más que un ciclista, nunca da marcha atrás, si lo pierdes de vista, ¡cómo envejecerás!

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.