Chiquito, redondo,
barrilito sin fondo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.