De día llenos de carne,
de noche con la boca al aire.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.