Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
