Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
