Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.