Cae de la torre
y no se mata,
cae en el agua
y se desbarata.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.