Aunque sepas ésto,
mago no serás,
si no sabes dónde,
lo digerirás.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.