La mano las rompe,
el pie las tritura,
la boca las bebe.
¿Que son?

Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Después de haberme molido, agua hirviendo echan en mi, la gente me bebe mucho, cuando no quieren dormir.

Te lo digo y te repito, y te lo debo avisar, que por más que te lo diga, no lo vas a adivinar.

Soy el jugo de la uva, de la copa el contenido, de la mesa el gran señor, de todos apetecido.

Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.

Quiere leche y no es lechera ¿Qué será?

Blanca soy y, como dice mi vecina, útil siempre soy en la cocina.

Yo soy el diminutivo de una fruta muy hermosa, tengo virtud provechosa, en el campo siempre vivo y mi cabeza es vistosa.

Y la casa del quesero, ¿qué sería?