A muchos se lo suelen tomar
si antes no se ha ido a pelar.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

¿Cuál es la mitad de uno?

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...