Aunque yo nunca me mueva
por mí suben, por mi bajan;
soy de diversas materias
y mi utilidad la halagan.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?