Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
