Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
