Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.