Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
