Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
