Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
