Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.