Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
