Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
