Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
