Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
