Cae de la torre
y no se mata,
cae en el agua
y se desbarata.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.