Cae de la torre
y no se mata,
cae en el agua
y se desbarata.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.