Cae de la torre
y no se mata,
cae en el agua
y se desbarata.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.