Cae de la torre
y no se mata,
cae en el agua
y se desbarata.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.