Cae de la torre
y no se mata,
cae en el agua
y se desbarata.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
