Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.