Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.