Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.