Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.