Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.