Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.