Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.
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Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
