Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.