Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.