Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.